Il languore si protrae,
si trascina per giorni.
A volte è in ritardo
per vertigine e sensi,
a volte il dubbio lo divora,
altre ancora è scalfito
dal momento fugace.
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Il cuore erige
edifici e cattedrali,
l’anima i rosoni
di cristallo colorato,
la passione costruisce bare,
per le apparenti morti d’amore.
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È artigiana, la passione:
conosce bene il suo mestiere,
e fa della bara una casa di piacere.
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Non è la poltiglia di fango
a seppellirti, né il marmo algido,
né la fitta di dolore che s’irradia,
né i lombi stretti in una morsa:
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è lo scrigno di legno di ciliegio
che t’avvolge come una coperta.
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*Immagine: cattedrale gotica postata dalla redazione e liberamente tratta da https://pixabay.com (licenza CC).
